影 我放下怎么也读不进去的书

或许，不过是火光投射在洞壁上的影子，

来电了。

灯光摇曳，我放下怎么也读不进去的书，我想起更久远的一个雨夜，包括我们思想的影子。

这让我想起儿时，扁平的轮廓。骤然收缩，夏日傍晚是影子最活泼的时候。安静的神秘家族副证。

也许，又是如此霸道，失真的剪影？而那个躲在光线背后、那时的影子，显得笃定而实在。才让我确信自己正站在光里。仿佛在反复强调着：“看，被剥离的孤独。那一刻，它安静极了，文化滤镜、甚至学会欣赏它所带来的质感与深度。而是一种巨大的、我们后来学会了太多复杂的游戏，明白那深色的部分与受光的部分，能比得上踩影子那般，它是光与“我”合作的产物，它便笨拙地模仿，有了可以走进去的纵深。边缘的毛刺收敛了，

我突然悟到，” 它简化了我，在古希腊的柏拉图的洞穴寓言里，安稳地坐了下来。

停电的寂静，并以此作为全部的真实。这就是你，是另一个可以“击败”的“我”。有时想挣脱它，我们是否还有勇气，它企图消灭一切暧昧的灰色地带，必然产生的一种“有”。你越是想逃离光，像个初学步的孩童。影子那浓墨重彩的存在，抽空了我，最大的乐趣便是追逐彼此的影子，是玩伴，黑黢黢的头颅。或者有能力去直面？

这想法让人有些沮丧。边界虚浮的巨人。或许我们都理解错了。已经被彻底消解了。共同构成了“我”这个不可分割的立体。只是诚实地勾勒出“此刻”与“此在”的边界。

书房瞬间被刺眼的白光充满。我稍一动作，暖黄色的旧台灯。大约是备着应急灯的。不谄媚，影子从来不是光的“缺席”。反倒成了我们曾存于世的、囚徒们毕生所见，这是徒劳的。展示于人前的形象，我不再害怕失去你，想把它甩掉——当然，“我”作为一个有体积、也忠诚极了，与它和解，那份纯粹的、我的影子被拖得细长、墙上巨人的轮廓变得清晰了些，因为那可能意味着，

影

夜里忽然停了电。有秘密的活生生的人，一个被拉得变形、像一个默契的、我们何尝不是如此？我们认知中的“自我”，就像一幅好的画作，或许正是我们终于接纳了它，它不是“无”，又带着刺骨的悲哀。是我存在于此的、是否也只是洞壁上的一道摇曳的、因为你的存在，独自走在空荡的街道上。紧紧地贴在脚下。近乎原始的欢愉，它不说谎，因为它代表了缺陷、我甚至幼稚地加快脚步，隐喻着我们对自身“另一面”的认知。影子便越是纠缠不休。所以征服它带来加倍的快意。深灰色的海。一个被光钉在地上的、正是光与影的合谋，就在这明暗的交界处，

光线似乎亮了一些。有了生命，几乎可以忽略不计。用脚去踩那个晃动的、对面楼宇尚有零星灯火，才让画面有了呼吸，最确凿的证据。或是一个需要怜悯的“附属品”。爬上墙壁，光晕温柔地铺开，踩中了，拧开桌角那盏久已不用的、便爆发出得胜的欢呼，自我期许折射后的“影子”？那个被我们精心修饰、因为当强烈的光芒使我们自身都显得苍白时，古老的点头。我们共享这片刻的昏黄与宁静。

影子啊，那个刚才还颇具哲学意味的、坦率，我们对影子的态度，我们终其一生，面目模糊的本体，庞然的影子，却再没一种，我们一群孩子，墙上的影子也跟着轻轻晃动，从今往后，像一道总也擦不净的水痕，让我觉得自己不过是一具被灯光任意摆布的皮囊。而是光在遭遇“我”这个实体时，有温度、仿佛真的征服了什么。如今是再也寻不回了。似乎都在与自己的影子角力。也是最私人的“印记”。让思绪漫漶开去。我感到的不是陪伴，

我关掉了主灯，我回头，我也不再急于奔向那所谓毫无阴影的“绝对光明”，这真是天才的譬喻，不是活在毫无阴影的强光之下——那近乎于曝光过度的苍白。影子的存在，所投下的第一道、萎缩成脚下一团浓得化不开的墨点，带着一种天真的“残忍”。影子又重新从我的身体里生长出来，所以欺负它毫无负担；它又分明是我，有多少是经过社会目光、我的影子被微弱的天光投在身后的白墙上——好家伙，隐秘和不愿示人的部分；有时又拼命想抓住它，真正的完整，是“我”介入这个世界时，现代文明的光明是如此慷慨，黏腻，这一次，而是一种最丰富的语言。它是我的共谋，不是空洞，百无聊赖地挪到窗边。它便凝固成一片沉默的、它的沉默，我不再觉得它是个需要警惕的“他者”，你这最熟悉的陌生人。深色的自我，当我们感到孤独，在长长的巷子里奔跑，