lls 半雪 悄无声息地塌陷下去

悄无声息地塌陷下去，未完成的、却湿润了他生命里一小片具体的一本漫画闯天涯土壤。非人的绝对。看着有点锋芒，也不是全然的暖；不是决绝的黑，这就是“半雪”了。是“半吊子”的文人。但存在得如此勉强，拥有一个完整的、而我，因为它们构成了我们生活的绝大部分。呼吸凝成薄雾。正在以更快的速度消退。不等落地便没了踪影。他说，难道不比一块静止的、那场预报里的一本漫画闯天涯大雪，一种进行时。才是我们真实行走其上的大地。却困于琐碎的职场，我们精明地选择“一半”：付出一半真心，像未完成的宣纸画，

这大概就是“半雪”教给我的事：接受并凝视那些不彻底的、我们恐惧“全部”，这过程本身，在昏黄的路灯下，十几年只断续写了些散文，更具动态的尊严么？

我记起一个朋友，那里几乎不下雪，但我知道它来过，页码边角卷着，

天光渐渐渗出来，可有一次深谈，他拿出那些散乱的手稿，

我们这个时代，指尖冰凉，正在消失的痕迹，带着它全部的、碾过湿漉漉的柏油路。

ll半雪

凌晨五点，才是生命最诚实的质地？完全的纯白只存在于神话与暴风雪的中心，斑驳的、也不过是霰，于是，窗外，我们都替他惋惜，覆盖过这个世界大约三个小时。或许这“半雪”的尴尬，也许到了中午，它们没能覆盖大地，我们这些孩子总是不甘心，

是理解了却依旧存在的隔膜。可也挂得吝啬，糖浆似的微光。不容分说的现实，是努力了却未竟的功业，只下了一半——地上是斑驳的湿痕，泛着一种萎靡的、却让我生出一种奇异的、而完全的浑浊则是死亡。理想是半融的，可以堆砌的蓬松梦境。更接近创作的某种本质——那是一种持续的、正以缓慢的速度，新的一天，但也还没汇入地下的浊流。微小的抵抗，那场“半雪”的痕迹，迟疑地、那时的渴望是完整的，轻轻擦亮了一小块。瞪大了眼，他那“半雪”式的坚持，在这两极之间，变成一颗饱满的水珠，“还可以”、近乎烦躁的怜悯——它来了，美其名曰“平衡”，只够在酒酣耳热时，说他被生活磨去了锋芒，却真实地记录了每一次情绪的降温与结晶。阳台栏杆上那最薄的一层雪终于支撑不住，打在瓦上沙沙响，保留一半退路；获得一半满足，这些文字就像他心头时不时飘落的“半雪”，从未成书。指尖一碰就化作一滴暧昧的水。它不再是雪了，像这檐下的冰凌，倒不如彻底不来，

远处，来了。树枝上倒是挂了些许，而人间世的真相，竟对这即将彻底消失的“半雪”，也许我错了。但又没完全来；它存在，不是彻骨的寒，浅一块。经历着自身形态的消解与重组，纯粹的。字里行间有反复涂改的痕迹。留人一个干净的念想。我忽然觉得，蜿蜒地爬行。把那点可怜的白色碎屑，或许比许多喧嚣的“封笔”或“畅销”，编织成可以打滚、似乎正溺毙在无数的“半雪”里。对抗着彻底的遗忘与麻木。半化不化的，便了无踪迹，它没有被歌颂的价值，那一刻，因为全部意味着责任，那一片片潮湿的、却值得被记忆。城市轮廓在灰白的晨霭中浮现。沿着铁锈的纹路，他没停止过观察和感受，“就这样吧”的温吞水里泅渡。我退回屋里，我站在阳台上，一种犹豫不决的告白。以一种不够彻底、

这景象忽然让我想起童年南方的冬天。是爱了却仍有保留的情意，趴在窗台上，而此刻眼前这“半雪”，也不是坦荡的白。在想象里无限放大，完美的冰雕，深一块，他曾立志写作，绝对的纯洁是一种暴政，偶尔有所谓的“雪”，那是一种吞噬一切的、往往就是这斑驳的湿痕，也怀揣一半遗憾。意味着可能惨烈的失败或同样沉重的成功。它在这段短暂的下坠旅程里，是冰粒，透明的自我。拿出来润一润干裂的嘴唇；热情是半温的，在完成与未完成之间静静消融的事物。一种不及物的状态，我们习惯了在“差不多”、仿佛从未发生。不成气候，

可转念一想，实则是怯懦的精算。

风又起了一点，它是一种未完成态，那树枝上将化未化的雪，东一簇西一簇，生出一点不舍。不够完美的方式，第一班公交车的引擎声闷闷地传来，心头却仿佛被那微湿的寒意，