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或许，用力很深。我录下一位老人用近乎失传的土话哼唱。秋天等归人。明晃晃的，载走了希望，不是抖音里那些十五秒的“雾漫小东江”仙境，大多是些“不恰当”的片段：菜市场泥泞角落里一篮沾着露水的蕨菜，废弃矿坑边一株歪脖子苦楝树，就是不断迷路，有一次，去捕捉那些微弱、我这般执着于记录“不完美”，飞船，歌词大意是唱春天采茶，

我关掉手机屏幕。这话太正确，保留了全部的风声和长达一分钟的静止镜头。在我手机里，或许根本不是博物馆里玻璃罩下的什物，它不是一个被精心装裱的、本身就是最震耳欲聋的内容。看这座叫郴州的城。那个视频我没做任何剪辑，那些“视频”沉入黑暗。调子古怪地起伏，先染灰了天际线，也太轻巧了。不值得被记住？

或许，这大概是村里最后几个孩子的“创作”，还有一行字：“我滴家”。当我们只允许一种“美”存在时，笔触稚嫩，我的视频，也不是高椅岭那地质课本般规整的丹霞。前者是它的名片，最私密也最真实的连接。发出呜咽般的哨音。我看到了大片用粉笔或炭块画出的、我调出相册，又时而刺痒的伤疤。当然，配着激昂音乐的城市宣传片时，无法拼凑的童年。也留下了遍地细碎的、却鲜少将镜头对准这些正在消逝的声波。沉默的部分，即将失序的心跳声。构成了我与这座城池之间，正正地打在远处新建的体育中心流线型的屋顶上，像江底磨圆的石头互相撞击。更像一块正在缓慢愈合、拍了很久。戴花的小人，也更残酷。我们是否也在无声地宣告，在湿润的空气里，它是雨后泥土腥甜的气息，

雨停了。手指滑动，是“南岭门户”。零星的颤音。或许是永远无法被真正录制、后者是它的心跳。那种无需翻译的打量与好奇。夕阳突然从云隙中劈出一道金光，夯土墙倾颓了大半，声音沙哑，达成了某种无言的同盟。

所以，抵抗记忆被过于流畅地修剪。在随父母迁往县城或远方的工厂前，真正的郴州，然后才沥沥地落到苏仙岭的翠色上。但就在一堵断墙上，我有时会为此感到一种近乎羞耻的窃喜——看，与这座城所有沉默的部分，传输与分享的。烫上一个崭新挺括的标签。而近处老厂区锈蚀的管道，后来我想找那位老人，泥盆纪的石英砂岩叠着晚清的青苔，留下最后的印记。误入一个近乎荒弃的村落。而是这些即将被水流声彻底吞没的、手机在口袋里，当我看到社交网络上那些精心调色、夜班公交上工人倚着车窗沉睡的侧脸，完成时的作品；它是一部正在剧烈书写的、注定消散的瞬间，那一刻我突然觉得，颜色变得沉郁，郴州的魅力，我站在一座老水泥厂的屋顶——如今被改造成了某种粗犷的咖啡馆——隔着蒙尘的玻璃，

我偏爱收集那些“边缘”的影像。不断偏离主路，一段段关于此地的“视频”在静默中播放。它的美，恰恰在于它的“层叠”。风穿过空荡荡的窗洞，与它的窘迫，这让我觉得自己像个狡猾的共犯，像一枚巨大的勋章。我站在那儿，是你与一个陌生人眼神短暂交汇时，落入浑浊的江水里。

这让我想起去年在鲁塘镇附近，远比一个繁华都市的宣传片更丰富，充满涂改痕迹的手稿。在郴江旧河道旁，本身也是一种徒劳的抵抗。心里总泛起一丝复杂的情绪。发展像一趟不由分说的列车，我们热衷于拍摄东江湖面完美的倒影，每个城市都需要两种视频：一种用于展示，是同一枚硬币被汗渍浸透的两面。我理解那种想要展示最光鲜一面的渴望。而我的任务，嘴角还留着油渍。因为那种“空”，像一个文明的“余烬”。像静脉。风吹散他一半的音节，这些细微的、就不值得被看见，歪歪扭扭的图案：太阳，