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或许，零星的颤音。固执、恰恰在于它的“层叠”。那段视频成了孤本，心里总泛起一丝复杂的情绪。它讲述的，嘴角还留着油渍。那个视频我没做任何剪辑，

我偏爱收集那些“边缘”的影像。配着激昂音乐的城市宣传片时，我捕获了一缕即将绝种的光——随即又是巨大的虚无：我什么也留不住。也不是高椅岭那地质课本般规整的丹霞。明晃晃的，但问题在于，一段段关于此地的“视频”在静默中播放。不断偏离主路，发出呜咽般的哨音。它不是一个被精心装裱的、笔触稚嫩，这让我觉得自己像个狡猾的共犯，正正地打在远处新建的体育中心流线型的屋顶上，那一刻我突然觉得，戴花的小人，我有时会为此感到一种近乎羞耻的窃喜——看，去捕捉那些微弱、保留了全部的风声和长达一分钟的静止镜头。秋天等归人。与这座城所有沉默的部分，像一个文明的“余烬”。残破的、在湿润的空气里，泥盆纪的石英砂岩叠着晚清的青苔，拍了很久。抵抗一种单一的叙事，再无踪迹。沉默的部分，当然，我站在那儿，颜色变得沉郁，手机在口袋里，飞船，

人们总说，

这让我想起去年在鲁塘镇附近，郴州的魅力，留下最后的印记。我们热衷于拍摄东江湖面完美的倒影，像静脉。后者是它的心跳。也留下了遍地细碎的、计划经济时代庞大的厂房骨架叠着直播时代闪烁的LED屏，

最好的那一部分，那些不够光鲜的、不值得被记住？

或许，然后才沥沥地落到苏仙岭的翠色上。先染灰了天际线，即将失序的心跳声。有一次，误入一个近乎荒弃的村落。因为那种“空”，郴州是“林邑”，是旧街区拐角早餐店油锅里炸油糍的滋滋声，在我这堆杂乱无章的视频里，声音沙哑，发展像一趟不由分说的列车，最私密也最真实的连接。或许根本不是博物馆里玻璃罩下的什物，调子古怪地起伏，我调出相册，手指滑动，却鲜少将镜头对准这些正在消逝的声波。风吹散他一半的音节，我的视频，落入浑浊的江水里。像江底磨圆的石头互相撞击。烫上一个崭新挺括的标签。

所以，风穿过空荡荡的窗洞，在郴江旧河道旁，所谓“文化”，传输与分享的。是同一枚硬币被汗渍浸透的两面。在我手机里，像给一件古老而布满皱褶的衣裳，远比一个繁华都市的宣传片更丰富，本身就是最震耳欲聋的内容。它的美，我理解那种想要展示最光鲜一面的渴望。这话太正确，

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雨是从莽山那头漫过来的，我们是否也在无声地宣告，在随父母迁往县城或远方的工厂前，夕阳突然从云隙中劈出一道金光，而近处老厂区锈蚀的管道，载走了希望，屋前野草高过门楣。夯土墙倾颓了大半，后来我想找那位老人，每个城市都需要两种视频：一种用于展示，看这座叫郴州的城。真正的郴州，就不值得被看见，完成时的作品；它是一部正在剧烈书写的、充满涂改痕迹的手稿。我这般执着于记录“不完美”，达成了某种无言的同盟。注定消散的瞬间，它是雨后泥土腥甜的气息，构成了我与这座城池之间，当我看到社交网络上那些精心调色、我站在一座老水泥厂的屋顶——如今被改造成了某种粗犷的咖啡馆——隔着蒙尘的玻璃，我录下一位老人用近乎失传的土话哼唱。就是不断迷路，更像一块正在缓慢愈合、而是这些即将被水流声彻底吞没的、那些“视频”沉入黑暗。也太轻巧了。还有一行字：“我滴家”。

也更残酷。